Disanima del vizio

Vizio, cos’ è un vizio se non uno sfogo violento, e compensazione dell’ora e del momento?

Sinanco che col vizio mi passo un velenoso sfizio?

E non contento, da cenere futura, l’ardo con carburante alcolico, il whisky.

Dello scozzese malto le labbra mi bagno e l’ugola m’indoro,

s’inonda lievemente la gola, ardendo, e con del fumo la consolo.

Persino il pensiero inestinguibile vacilla verso la nuova direzione;

non è che un sorso, eppur tal gesto discosta da pensieri grami.

Dal bicchiere al tabacco, dal tabacco ad altro sorso, e dal sorso alla blasfemia;

qualcuno parla, e la realtà ritorna violenta col suo nevrotico brusìo.

È forse necessario da elargire sì tanto generosamente, un rumorio così nefasto,

a chi dal silenzio ne ha ordito un’araldica onorificenza?

Suvvia, parlate,

se riuscite ascoltate, 

e poi tacete.

Non disperdete quel fil di pensiero già fosco, che come serpe s’inerpica e s’invoca, nascendo così,

spontaneo.

Ben venga il simile ed anco la disuguaglianza, ma bevete un bicchiere 

sicché da due pensieri ne nasca uno novello; 

viziato e stralunato, 

un parto delle menti, e quel vizio non sarà che un eclettico bebè.

Un malsano nascituro che berrà con te.